Brotes

De mis manos, manantiales

brotan sueños de hilván y organza

de los mares empíreos vienen

deslizándose entre ávidas murallas

entre velos, entre espinas

entre esquinas afiladas.

De mis senos, hontanares

brotan sueños de mañanas

alegórica manía de habitar es la esperanza

casi ilógica y enérgica acaricia

con sus dedos de melaza.

Del mañana nada brota

Impune y mística ultranza

aunque hoy sueñe, espere, anhele

del misterio es la palabra.

Acá el invierno por las paredes se cuela

ahora, el mate, un gato y otro

acá yo misma y mis manos somos

pero el hilo está en la rueca.